Mars 1985. Une pluie fine s'abattait sur la vallée du Rhône... L'hiver avait été rigoureux de sorte que même les paysans les plus robustes songeaient à revendre veaux, vaches et cochons... Une telle situation, encore inconnue dans ces contrées, créait inévitablement un climat de méfiance et de jalousie. Pourtant, le curé de Savièse y croyait encore... Il espérait secrètement l'arrivée d'un sauveur mais pas Le Sauveur, non, un sauveur du coin, sachant traire la vache et découper la bidoche, meneur de brebis et alchimiste distilleur. Il décida, dans un dernier baroud d'honneur, de convoquer Jean-Pierre Varone, dont le fils, voyageur dans l'âme, était parti voilà deux ans en Laponie, sûr qu'il y trouverait une compagne pour former une famille. C'est au Café de la Poste qu'ils se rencontrèrent. Après une poignée de mains comme on n'en sert plus, le curé s'expliqua :"Ecoute, Jean-Pierre, la situation s'aggrave de jours en jours. J'ai besoin de tes conseils..." et il fondit en larmes comme une Madeleine. "T'en fais pas, Curé, y'a mon fils qui rentre dans deux jours et y'en a point comme lui. Y va pouvoir nous sortir de cette m... ." Deux jours passèrent.
Le petit Eric, car c'était son prénom, venait d'arriver en gare de Sion. Un comité d'accueil l'attendait : son père, le curé et un cortège de paysans saviésans qui, non contents d'avoir dévalisé la brasserie valaisanne, attaquaient les réserves de Willamin. Mais Eric ne fut pas surpris. En effet, en deux ans, il avait eu tout loisir de goûter aux plaisirs de la boisson et on peut sans ambages prétendre qu'il avait pris de la bouteille. Mais la chose qui attirait le plus le regard d'autrui, c'était ses mains, ou plutôt ses pognes. Chaque phalange ressemblait à un instrument de torture tellement les muscles de ses doigts étaient dessinés. En fait, mais on l'apprit bien plus tard, c'était ses nombreux combats contre des ours qui avaient durci ses mains de la sorte. Mais revenons à la gare. Eric, sourcils froncés, embrassa son père sous les vomis de la foule en délire. Mais bien vite le curé ne put s'empêcher de le mettre au courant de la terrible situation. La fête était finie, une longue guerre pouvait commencer.
Eric ne tarda pas à se mettre au travail. Toutes les connaissances qu'il avait accumulées lors de son voyage ne furent pas de trop pour venir à bout de ce chaos économique. En effet, après une longue soirée dans la cave de son père, couché sous les fûts afin de mieux goûter au fabuleux nectar, il vit dans un rêve son fidèle ami Bacchus, hachoir en main, découpant un mouton à tête de cheval. Malgré l'image forte de cette bête couinant sous les assauts répétés de l'instrument, il comprit presque instantanément que c'était la voie qu'il devait suivre : le lendemain, il ouvrait une boucherie.
L'épilogue, vous l'aurez compris, n'est plus que littérature. Tous les paysans amenèrent veaux, vaches et cochons à l'abattoir, et grâce à des prix surfaits (tout bénéfice allant directement à ses amis les paysans), le petit Eric permit à toute la région de refaire surface. Et, de nos jours, on le voit encore, ce bougre, cisailler dans le sens du poil ces merveilleuses épaves animales, puis arracher de ses mains puissantes et habiles les entrailles de la bête tout en prenant garde à ne pas endommager les morceaux de viande les plus raffinés. D'ailleurs, si vous passez à Savièse, n'hésitez pas à le rencontrer. A l'entrée du village, demandez "The Butcher", ou encore Eric "The Butcher", on vous indiquera sa boucherie.
THE FIN
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